Память — странная штука.
Вот, вроде, сон уже навалился. Укрыл, укутал мягким покрывалом забытья.
Смягчились острые углы восприятия. Реальность смазалась и потекла, как часы на картинах Сальвадора Дали…
И вдруг, без всяких на то объективных причин, проскакивает волна по всему телу. Резкая, как удар тока. Разряд — и сон слетает, как зыбкое марево.
И память, которая во время погружения в глубины засыпания без труда вертела образы и звуки на экране восприятия, прикидывается враз отупевшей и никчемной.
Приходится хватать ее за хвост, как ящерицу верткую, но так, чтоб он, хвост, не оторвался…. Оторвался.
Единственное воспоминание, что осталось ящеркиным хвостом из предсонности и прошлой, давнишней жизни — Самаэль. Группа старинная, из юности….