Что-то притомился от прозы жизни. Казалось бы, уже зацвели плодовые деревья. Пестрые цветы повылезали на всех газонах.\
Но небеса хмуры, ветер промозгл, а рабочие дни бесконечны.
Так что и с поэзией не лады. Пришлось выдумать новый жанр: серый стих.
Получилось что-то неудобоваримое. Попытка пробить скорлупу прозы недоудалась. Вылупился какой-то недоптенец.
И, кажется, уже почти выбралось это создание на свет божий, но так и не смогло избавится от бластоцисты ограничений… Кошмарное нечто – может быть барыга, молящийся богу биржевого курса, а может недоносок гомункулюса в навозе.
Ознакомиться с новым жанром…